A criança que pensa em fadas e acredita nas fadas

Age como um deus doente, mas como um deus.

Porque embora afirme que existe o que não existe

Sabe como é que as cousas existem, que é existindo,

Sabe que existir existe e não se explica,

Sabe que não há razão nenhuma para nada existir,

Sabe que ser é estar em algum ponto

Só não sabe que o pensamento não é um ponto qualquer.

Alberto Caeiro

“Enquanto eu andava numa manhã de primavera,
em encontrei alguns viajantes numa velha estrada rural.
Um era um homem velho, o outro, uma moça
e o terceiro, um menino que, sorrindo, dizia:
“Com o vento nos salgueiros e os pássaros no céu
nós temos um sol brilhante que nos aquece onde quer que estejamos.

Nós temos pães e peixes e uma jarra de vinho
para compartilhar com toda a humanidade em nossa jornada.”
Eu me sentei ao lado deles, com as flores em redor,
e nós comemos sobre uma manta estendida no chão.
Eles me falaram sobre profetas, príncipes e reis,

e eles me contaram sobre o Deus único que tudo sabe.

Eu pedi a eles que me contassem seus nomes e suas origens
para que eu pudesse me lembrar de sua bondade e graça.
“Meu nome é José, esta é Maria, minha esposa,

e este é o nosso filho, nosso orgulho e alegria.”

Com o vento nos salgueiros e os pássaros no céu,

nós temos um sol brilhante que nos aquece onde quer que estejamos.

Nós viajamos por todo o mundo,

por terra e por mar pra contar a todos os povos como eles podem ser livres.”

O Vento nos Salgueiros é um clássico da literatura infantil, escrita em 1908 por Kenneth Grahame. A história se foca em quatro personagens antropomorfisados em uma Inglaterra bucólica, e estão presentes valores como misticismo, aventura, moral e camaradagem.

O livro foi escrito em forma de cartas para seu filho e depois de reunidas fizeram a fortuna de Grahame, permitindo que ele se aposentasse do seu emprego de secretário do Banco da Inglaterra. O livro tornou-se conhecido através do famoso roteirista A.A. Milne, que amou o livro e o adaptou para o teatro na peça Toad of Toad Hall.

Mais sobre o livro aqui.

Mas, conquanto não pode haver desgosto
Onde esperança falta, lá me esconde
Amor um mal, que mata e não se vê;
Que dias há que na alma me tem posto
Um não sei quê, que nasce não sei onde,
Vem não sei como, e dói não sei porquê.

Luís de Camões

Toda a vida da alma humana é um movimento na penumbra. Vivemos, num lusco-fusco da consciência, nunca certos com o que somos ou com o que nos supomos ser. Nos melhores de nós vive a vaidade de qualquer coisa, e há um erro cujo ângulo não sabemos. Somos qualquer coisa que se passa no intervalo de um espetáculo; por vezes, por certas portas, entrevemos o que talvez não seja senão cenário. Todo o mundo é confuso, como vozes na noite.

Estas páginas, em que registro com uma clareza que dura para elas, agora mesmo as reli e me interrogo. Que é isto, e para que é isto? Quem sou quando sinto? Que coisa morro quando sou?

Como alguém que, de muito alto, tente distinguir as vidas do vale, eu assim mesmo me contemplo de um cimo, e sou, com tudo, uma paisagem indistinta e confusa.

É nestas horas de um abismo na alma que o mais pequeno pormenor me oprime como uma carta de adeus. Sinto-me constantemente numa véspera de despertar, sofro-me o invólucro de mim mesmo, num abafamento de conclusões. De bom grado gritaria se a minha voz chegasse a qualquer parte. Mas há um

grande sono comigo, e desloca-se de umas sensações para outras como uma sucessão de nuvens, das que deixam de diversas cores de sol e verde a relva meio ensombrada dos campos prolongados.

Sou como alguém que procura ao acaso, não sabendo onde foi oculto o objeto que lhe não disseram o que é. Jogamos às escondidas com ninguém. Há, algures, um subterfúgio transcendente, uma divindade fluida e só ouvida. Releio, sim, estas páginas que representam horas pobres, pequenos sossegos ou ilusões, grandes esperanças desviadas para a paisagem, mágoas como quartos onde se não entra, certas vozes, um grande cansaço, o evangelho por escrever.

Cada um tem a sua vaidade, e a vaidade de cada um é o seu esquecimento de que há outros com alma igual. A minha vaidade são algumas páginas, uns trechos, certas dúvidas…

Releio? Menti! Não ouso reler. Não posso reler. De que me serve reler? O que está ali é outro. Já não compreendo nada…

Fernando Pessoa, O Livro do desassossego

Meu coração tem catedrais imensas,

Templos de priscas e longínquas datas,

Onde um nume de amor, em serenatas,

Canta a aleluia virginal das crenças.

Na ogiva fúlgida e nas colunatas

Vertem lustrais irradiações intensas

Cintilações de lâmpadas suspensas

E as ametistas e os florões e as pratas.

Com os velhos Templários medievais

Entrei um dia nessas catedrais

E nesses templos claros e risonhos…

E erguendo os gládios e brandido as hastas,

No desespero dos iconoclastas

Quebrei a imagem dos meus próprios sonhos!

Augusto dos Anjos

Quando a madrugada entrou eu estendi o meu peito nu sobre o teu peito

Estavas trêmula e teu rosto pálido e tuas mãos frias

E a angústia do regresso morava já nos teus olhos.

Tive piedade do teu destino que era morrer no meu destino

Quis afastar por um segundo de ti o fardo da carne

Quis beijar-te num vago carinho agradecido.

Mas quando meus lábios tocaram teus lábios

Eu compreendi que a morte já estava no teu corpo

E que era preciso fugir para não perder o único instante

Em que foste realmente a ausência de sofrimento

Em que realmente foste a serenidade

Vinicius de Moraes

Amor é a coisa mais alegre

Amor é a coisa mais triste

Amor é a coisa que mais quero

Por causa dele falo palavras como lanças

Amor é a coisa mais alegre

Amor é a coisa mais triste

Amor é a coisa que mais quero

Por causa dele podem entalhar-me:

Sou de pedra sabão.

Alegre ou triste

Amor é a coisa que mais quero.

Adélia Prado

Há o mistério

daquilo que nos cerca

O cetim do vestido sobre o corpo

O encontro do passado

com a memória

Quando o sol e a lua se desmontam

Há as lágrimas

ainda

a aprendizagem

A nudez

de um sentimento

aberto

Aquilo que se encobre

e de que a pátria

é a expressão provável do que é certo

Maria Teresa Horta