Febre, 40?

Pura? Como assim?

As línguas do inferno

São sujas, sujas como as três

Línguas do sujo e gordo Cérbero

Que arfa ao portão. Incapaz

De lamber e limpar

O membro em febre, o pecado, o pecado.

A chama chora.

 

O cheiro inconfundível

De um toco de vela!

Amor, amor, a fumaça escapa de mim

Como a écharpe de Isadora, e temo

Que uma das pontas ancore-se na roda.

 

Uma fumaça amarela e lenta assim

faz de si seu elemento. Não vai subir,

Mas envolver o globo

Sufocando o velho e o oprimido,

O frágil

Bebê em seu berço,

Orquídea pálida

Suspensa em seu jardim suspenso no ar,

Leopardo diabólico!

A radiação o embarque

E o mata em uma hora.

 

Engordurando os corpos dos adúlteros

Como as cinzas de Hiroshima que os devora.

O pecado. O pecado.

Meu bem, passei a noite

Me virando, indo e vindo, indo e vindo,

Os lençóis me oprimindo como o beijo de um devasso.

Três dias. Três noites.

 

Limonada, canja

Aguarda, água me deixe enjoada.

Sou pura demais pra você ou pra qualquer um.

Seu corpo

Me ofende como o mundo ofende Deus. Sou uma lanterna ?

Minha cabeça uma lua

De papel japonês, minha pele folheada a ouro

Infinitamente delicada e infinitamente cara.

 

Meu calor não te assusta. Nem minha luz.

Sou uma camélia imensa

Que oscila e jorra e brilha, gozo a gozo.

Acho que estou chegando,

Acho que posso levantar ?

 

Contas de metal ardente voam, e eu, amor, eu

Sou uma virgem pura

De acetileno

Cercada de rosas,

De beijos, de querubins,

Ou do que sejam essas coisas róseas.

 

Não você, nem ele,

Não ele, nem ele

(Eu me dissolvo toda, anágua de puta velha) ?

 

Ao Paraíso.

 

 

Sylvia Plath

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